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Poesia encontrada en la casa de la cultura en Fraga pertenciente a autor desconocido


  • Quizá el amor es simplemente esto:
  • entregar una mano a otras dos manos,


  • olfatear una dorada nuca


  • y sentir que otro cuerpo nos responde en silencio.



  • El grito y el dolor se pierden, dejan


  • sólo las huellas de sus negros rebaños,


  • y nada más nos queda este presente eterno


  • de renovarse entre unos brazos



  • Maquina la frente tortuosos caminos


  • y el corazón con frecuencia se confunde,


  • mientras las manos, en su sencillo oficio,


  • torpes y humildes siempre aciertan.



  • En medio de la noche alza su queja


  • el desamado, y a las estrellas mezcla


  • en su triste destino.


  • Cuando exhausto baja los ojos, ve otros ojos


  • que infantiles se miran en los suyos.



  • Quizá el amor sea simplemente eso:


  • el gesto de acercarse y olvidarse.


  • Cada uno permanece siendo él mismo,


  • pero hay dos cuerpos que se funden.



  • Qué locura querer forzar un pecho


  • o una boca sellada.


  • Cerca del ofuscado, su caricia otro pecho exige,


  • otros labios, su beso,


  • su natural deleite otra criatura.



  • De madrugada, junto al frío,


  • el insomne contempla sus inusadas manos:


  • piensa orgulloso que todo allí termina;


  • por sus sienes las lágrimas resbalan...


  • Y sin embargo, el amor quizá sea sólo esto:


  • olvidarse del llanto, dar de beber con gozo


  • a la boca que nos da, gozosa, su agua;


  • resignarse a la paz inocente del tigre;


  • dormirse junto a un cuerpo que se duerme.

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